SILVER SHADOWS

Мені неодноразово снився сон про книгарню чи бібліотеку. Там знаходжу книги, які довго шукав, радію щиро, відчуваю як знання повертається. Пам'ятаю  гарне відчуття впізнавання чогось по-справжньому свого.     Під час своїх практик віпасани зрозумів, що тіло – це якраз така бібліотека, де збираються найпотаємніші книги про наше життя. Кожна частина тіла розкриває якийсь із аспектів особистої історії. Тут і емоції, і спогади, мрії, найбільші страхи і радості. Тут – біль і насолода. У тілі ми знаходимо власний відчай, рани, шрами і зцілення. Лише тут – ніде більше немає кращого місця для життя, одужання і щастя. Наше тіло із усіма відчуттями, почуттями, реакціями, напруженнями і спазмами – найсильніша бібліотека книг, що серед них ми знаходимо себе по частинах. Тому так важливо бути уважним і відкритим, а ще довіритися процесу читання, коли перед очима, вухами і відчуттями розкривається величезний всесвіт досвіду минулого. І буває дійсно важко...

Іноді болить. Зранку. Ввечері. На вихідних. У будні. Буває, що роблю різні речі, а вони виглядають не зовсім звично. Іноді малюю, але не художник. Іноді пишу листи і отримую листи, хоча не прагну нічого отримати у відповідь. Мене з підозрою запитують – що ж ти хочеш від цієї людини? Можливо влади? Любові? Грошей? Але що як нічого не хочу? І моя поведінка – це «іноді» незвично, не зазвичай. А ще те ж можна сказати про «поважати іншу людину», яка дихає і відчуває. «Бути відвертим із собою», коли хочеться збрехати і сказати – та все ок. Бо так зазвичай. Зазвичай ми не дозволяємо собі сумувати, оплакувати минуле. «Бо так не нормально». «Усміхайся». «Життя прекрасне». Іноді я собі дозволяю і сумувати і оплакувати. І радіти, і усміхатися простим речам. Це ненормально, саме так – ненормально робити будь-що, бо завжди знайдеться «зазвичай», «нормальний», «так не годиться», «ганьба», «сором». Іноді це можна відпустити і стати собою – реготати недоречно, злитися на людей, ...

Жила була одна людина. Вона шукала щастя. І вона не була оригінальною у цьому пошуку. Поряд щастя шукали інші люди. Одного разу їй сказали – метою життя може бути ще одна щаслива людина. Якщо вдається ощасливити когось, цього вже достатньо для зміни світу у кращу сторону. Є одна людина, яку ми можемо ощасливити. Таку людину має кожен із нас. Це ми самі. Я можу ощасливити себе. Можу прийняти себе, полюбити, обійняти, пробачити, почути, послухати, нагодувати, напоїти, довести до ліжка і створити спокійний простір на кілька годин. Якщо вдається себе зранку підняти з ліжка трохи щасливішим – світ стає вже кращим.     Це – найважче. Історія із щастям для себе виявляється дуже важкою. Легко вірити у щастя для когось, окрім себе. Ми хочемо зробити когось щасливою людиною, іноді не питаючись на це дозволу. Доводимо до нещастя і горя, відчаю і розпачу, гніву, образи і самотності. А починалося все зі шляхетної амбіції – зробити ось цю конкретну людину щасливою! Раді...

- Мій дім – місце, де серце відпочиває, - сказав Синій Дух. Кожному із нас потрібне місце, де сили відновлюються. Це особливе місце, в якому страхи відступають, залишаються за порогом у комфортній для них темряві та протягах. Наші серця як ракети, що летять у ціль. Вони шукають свою домівку, але налаштування дещо збиті, тому ракети потрапляють у стовп, у камінь, у людину, у кота, у горішок, у штукатурку тощо. І, можливо, з якогось тисячного разу нарешті ракети почнуть летіти у потрібну сторону, щоб підірвати власне саму людину із її глибиною.  - Моє серце повинне вразити глибину душі, - сказав Червоний Дух. Коли домівка знайдена, вікна можна привідкрити, запустивши свіжого повітря радості. Звісно, варто також відпочити, бо шлях довгий, важкий, сповнений випробувань та казок, які не мають логічного завершення. В одній казці ми любили, в іншій – боялися, а ще в іншій – шукали магічних предметів собі додому. Тепер, коли ми поселили у домівку вогонь, спопеливши там ...

Поверхом нижче на ганку бігає в темряві дитина із ліхтариком. Шось шукає і активно це супроводжує розмовою із псом та мамою. Пес – велика така чорна хряпа, яка голосно гавкає або, точніше, гуркоче водоспадом. Мама – вона ж моя сусідка, яка має доволі агресивний погляд на інших людей, окрім власної зграї. Вона сторожить свій ганок, своїй дітей, свого чоловіка і пса. Точніше, двох псів, бо виявилося, там є ще один – малий чорний француз. Нещодавно його побачив, коли заходили у гості сім'я і французька бульдожка побачила нашу французьку бульдожку. Поверхом нижче – своя зграя. Вони не погані і не дуже добрі. І я їх розумію, бо сам так сприймаю світ. Тепер. Є свої люди, своя зграя і є інша зграя, яка може нас іноді приймати за «своїх», частіше ігнорувати і зрідка агресивно реагувати. У зграях є один критерій порозуміння, який мені в природі завжди видавався загадковим. Він простий як дрова. Він простий як біль. Це больовий критерій зграї – ми маємо кожен...

Щастя – це коли легко. Коли легко бути, ходити, дихати. Коли розпочинаєш розмову і це легко. Щаслива людина, яка знаходить свою зграю і з нею легко йде у важкі дороги, по важких стежках. Якщо важко одразу, все складно і життя перетворюється на драматичну постановку на двох людей, тоді це не щастя. І щастя туди не прийде, бо буде лише гра у владу когось над кимось. Зрештою хтось втратить себе і настане ніч душі. Бути зі своїми людьми – це щастя. Зустріти своїх близьких серцем – дарунок життя. Коротка зустріч, довга зустріч – яке це має значення? Зустріч на кілька днів чи на місяць. На кілька секунд польоту у цьому космосі випадкових подій. Так, саме космос випадкових подій, космос хаосу зводить нас в одне місце і в один час. Бігти чи йти по одній стежці, йти поруч, їсти разом, гріти одне одного, будити і піджартовувати. Коли із цих речей зникає легкість – щастя розчиняється і розсіюється за вітром. Воно не може існувати там, де є примус, де хтось наказує і вимагає...

Одного разу мрії здійснюються. Одного дня слухаю улюблену музику і чую як крізь неї промовляє бог. Кожен удар мого серця і падіння душі у п’ятки, потім знову до небес. Кожен удар як блискавки, що б’ють у голову, у саму верхівку голови і так тисячі разів. І я – громоприймач, чоло моє розбите, тіні розлетілися. Тінь моя стала сиротою.  І отримую відповідь на питання. Будь собою. Будь собою всупереч . Будь собою для. Будуй. Руйнуй. Приймай і відпускай. Називай речі новими іменами і крокуй далі, але дивлячись у вічі змінам. І цінності – це не гроші, не предмети, не одяг, подарунки і все інше, що можна тримати в руках. Цінності – це те, що лежить у сутінках серця, і якщо їх немає у тобі – просто немає, нічого не зробиш. Споживай. Споживай до смерті, себе споживай, інших споживай, роздирай горлянки навколишнім заради втіхи. Заповнюй порожнечу у серці, де навіть зіркам немає місця. Почув відповідь і повернувся з іншим відчуттям тіла, душі і розуму. Ніби вивернули под...

Про що вони пишуть лініями на корі? З року в рік. Із десятиліття у століття. Відбивають повітряні потоки, вологу, історію дотиків та шрамів і це складається у візерунки, які іноді помічає око (а іноді очі).  Листи про...  щастя дощ любов поміж корінням та кроною молоді деревця оленів і косуль вовків і ведмедів Про страхи і тривоги. Про бурю і ламання гілок. Про снігопади і сон, що завершується вибухом життя та радості. Про людей. Про сокири. Про вогонь. Про залізо і меблі. Звісно ж дерева пишуть про те, як мріють стати меблями: шафами, столами, стільцями, стелажами і полицями. Це маленька історія у листах дерев. Фрагменти кори, які розпізнав, побачив і забув усі слова, що могли би передати смисл. Ці листи не такі гарні як пейзажі, гори, озера і моря. Ці листи на корі – це не їжа у ресторані і не алкоголь у пляшках. Це не оголена натура і весільні фото. Я не знаю, про що пишуть дерева свої листи у вічність. Куди ці листи потім відпра...

Почну із цих слів. Наша коротка історія із медитацією в групі розтягнулася на півроку. Ми бачилися кожної суботи, медитували, ділилися історіями, емоціями, слізьми і радістю усмішок. Ми дихали полегкістю і важкістю, руками і ногами. Ми дихали, малюючи кола, спершу неідеальні, але потім теж неідеальні. Спершу половинчасті, а потім до кінця. Дихали і внутрішнім пензликом писали каліграфію повітря. Я і ти – лише моменти вітру, повітря, що рухається у життєвому пориві. Ми дякували п’ятці. Лівій і правій. Бровам і потилиці. Ми розмовляли із очима, вухами і животом. Наші руки перетворювалися на Віталія і Володимира Кличка. І бували миті, коли ставали горобцем на гілці. Ми росли деревами і занурювалися в глибини океану. Розводили вогонь і грілися разом, запрошуючи минуле, теперішнє і майбутнє розповісти свою історію. Наша подорож – це наша спільна справа, в якій кожен мав власне ім’я і власні досвіди, але поєднувало нас місцем і часом. Кожен із нас побував...